About Short Tales./ Acerca de Historias Pequeñas.

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"Self-portrait"/ "Autoretrato"

by

Flavio Martín Morante (Tincho)

Following is the text I wrote that accompanied the last Saturday exhibit and which I share here with you:

"Short Tales by the Water"

A cold September some thousand miles south of the equator, the water slowly starts to get back its blue and green tones.  A sign that summer is close. Still, the wind, a pretty serious guy, does not want to give up yet and puts up a good fight with the clouds that quickly try to escape from becoming rain. My feet stand in a simple line of sand looking at the horizon without a point of focus in mind. My eyes sweep the horizon from right to left and back again. The geometrics of the infinite.

I have walked over friendly rocks and I have walked over long promenades, but my naked feet always feel at home where the sand is cold. I am not a sailor I said to myself, but with each ship leaving port I visit places that have their names in the pages of books not yet written. In the blue sky I see their stacks drawing its goodbyes in black smoke to people that have come to say hello. They always come to say hello, because the bittersweet farewells are just reserved for the ones that have left.  

At the same time,  a seagull looks down for a late lunch or an early dinner and makes me wonder how the world will look from such a vantage point. So much to see. How many secrets the shells can hold and how many lies are drawn by the long shadows at dawn?. The good memory is not just for elephants, it holds itself too in every buoy or boat that had survived the long desire of time to make them forget.

Is time to go. Is time to put on my shoes back again.

Martín Morante. 2011

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A continuación es el texto que escribiera como introducción a la muestra del sábado pasado y que comparto aquí:

Un frío Setiembre unas cuantas miles de millas al sur del ecuador, el agua lentamente comienza a recuperar sus tonos azules y verdosos. Señal de que el verano esta cerca. Igualmente, el viento, un tipo bastante serio no quiere rendirse aún y así ofrece buena pelea a las nubes que tratan rápidamente de escapar el convertirse en lluvia. Mis pies se detienen en un franja de arena mirando al horizonte sin un punto de enfoque en mente. Mis ojos barren el horizonte de derecha a izquierda y al revés. Lo geométrico del infinito.

He caminado sobre rocas amables y he caminado sobre largas ramblas, pero mis pies desnudos siempre se han sentido como en casa donde la arena es fría. No soy un marino me digo a mi mismo, sin embargo, con cada barco que deja el puerto visito lugares que solo tienen sus nombres en páginas de libros que no han sido aún escritos. En el cielo azul, veo sus chimeneas dibujar sus adioses en humo negro a gente que ha venido a decir hola!. Ellos siempre se arriman a decir hola, porque el amargo despedirse esta reservado para aquellos que han partido.

Al mismo tiempo, una gaviota escudriña desde el cielo en busca de un tardío almuerzo o de una temprana cena y me hace pensar a que se parecera el mundo desde tal punto de vista. Tanto para ver. Cuantos secretos las caracolas podrán guardar y cuantas mentiras son dibujadas por las largas sombras del amanecer?. La habilidad de la buena memoria no es solo el privilegio de los elefantes, se encuentra también en cada boya y en cada bote que ha sobrevivido el largo deseo del tiempo de hacerlos olvidar.

Es hora de irse. Es hora de ponerme los zapatos otra vez.

Martín Morante. 2011